Le brouillard enveloppe d’un doute,
D’un fil fragile qui mène vers
Une présence que l’on devine plus qu’on ne la voit,
Mémoire où chaque ride porte la trace
D’un instant déjà cédé à l’aval, comme si
Le temps lui-même choisissait cette surface pour s’y retirer.
Pourtant tout se dérobe, sans hâte, sans rupture,
Dans une lumière qui ne tranche plus rien.
Le paysage ne disparaît pas : il hésite, suspendu
Dans l’intervalle où l’être et son absence se répondent.
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無
wú · le non-être
La trace cédée
L’incessant devenir
Au-delà de la perception
靜
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